Le parole campano. E crisciunu. Furiano. Cangiano.
Le parole non lo sai mai se per tutti significano la stessa cosa che il fuoco e laria non sono per tutti uguali.
Le parole se passa tempo diventano tutte diverse da quelle che erano e certune muoiono senza rimpianti che hanno fatto il loro dovere e altre invece diventano di nuovo giovani. E a loro ci spetta una nuova vita che spesso non se lo ricordano mai da dove vengono. Il loro passato.
Le parole sono vento e come a quello portano vita dove arrivano. E qua ci cresce un albero e là un cespuglio o un ciuri ogni tanto. Se cè poesia.
Le parole cummogghiano tutto con polvere e sabbia e non fanno vedere nenti o fanno sognare troppo invece che certe volte però è lo stesso.
Le parole sono quelle che non trovi mai e scappano e sammucciano quando vuoi dire la verità e che invece balbettano per le munsignarie o nesciunu fuori impertinenti per le minchiate.
Le parole sono quelle degli altri che noi io e te siamo silenzio.
— Letizia Battaglia (via ultimo)
In quale giorno
Sono morto?
A che latitudine s’incontrano
Le aurore boreali?
Che c’è di sbagliato
In me?
Perché non ho vissuto
La mia vita?
Perché non mi sono accorto
Di morire?
Dov’ero mentre sognavo
Di vivere?
Mentre vivevo che cosa
Sognavo?
A che latitudine s’incontrano
Le aurore boreali?
Che c’è di sbagliato
In me?
In quale giorno
Sono morto?
P.G. Welby
Nell’inverno del nostro scontento, vi ringrazio.
Grazie del guardare foto e disegni assieme; grazie delle musiche ascoltate nello stesso istante; grazie dei libri sfogliati nella stessa biblioteca.
Grazie degli shcuali.
Rael vi ringrazia e vi saluta.
Merci pour tout et bonne journée.
